перевернулся раз двадцать.
Ругаться-то у Причера  легко выходило,  само собой,  а вот подключить к
терминалу дешифратор... Разъемы  не соединялись, пальцы били  мимо клавиш. И
все-таки,  ценой невероятных усилий,  через десять минут Причер  был готов к
связи и даже отдаленно  напоминал человека. На священника-то он, конечно, не
тянул.
- Доброе  утро, сын  мой, -  сказал  шеф  отдела колоний,  появляясь на
мониторе.  - Извини, что так рано, мы тут немного со  временем напутали. Ну,
как устроился?
-  Устроился  нормально,  ваше  святейшество,  приступил  к  выполнению
служебных обязанностей, готовлю первый отчет, - отчеканил Причер.
- Мы уже получили... отчеты, -  мягко улыбнулся шеф. - Похоже, сын мой,
ты развил очень  бурную деятельность. Недели  не прошло,  а на тебя  уже две
жалобы. Фантастика.  Мы все просто  сгораем от любопытства - кому  же ты так
крепко прищемил хвост?
- И что доносят? - не удержался Причер. - Как обычно - пьяница, бабник,
взяточник?
-  Да  в том-то  и дело, сын мой,  что  странное  доносят.  Смутьян ты,
оказывается.  Пацифист.  Ведешь  разлагающую  антимилитаристскую пропаганду.
Плюс манкируешь прямыми служебными обязанностями.
- Догадываюсь, кто это писал, - хмыкнул Причер.
- Нет, сын мой, не догадываешься, - сказал шеф с  нажимом - так,  чтобы
Причер точно догадался: контрразведка.
- Странно... - искренне удивился Причер.
- Не странно, а плохо. Ты кому-то всерьез перешел дорогу и сам этого не