в... уныние.  Туман,  говорите...-  как-то  странно произнес  суб-генерал. -
Звуки? Необычные звуки были?
- Необычного хватает.  Но вроде  бы  обходилось без звуков. Вам  ничего
не... являлось, мастер Пэвер?
- Вы о  маррогах?  Вот  то-то,  вот то-то,  маскап,  -  обеспокоенность
генерала, конечно, была понятна, но он  словно порывался сказать что-то еще.
-  Туман  липкий, как язык  шлюхи, не увидать даже дулю  под  носом, марроги
шляются... Слышал я от моряков истории в точности про такую же дрянь. И даже
читал.  Такой туман  называют Слюной Ловьяда.  Значит, ничего  на палубе  не
слышно?
- А что должно быть слышно?
- Эх...  Пугать  зазря  не  стоило бы... Говорили о  шелесте, о  трении
больших тел о борт. Словно огромные пиявки или  черви ползут по  бортам. Еще
говорили о чавкающих звуках...
-  Так пиявки  или  черви? -  Сварог  не насмехался,  просто  Пэвер был
настолько серьезен, что некий контраст делу повредить не мог.
- Те, кто прошел  сквозь Слюну Ловьяда и  выжил, чудовищ  не  видели. А
видевшие их как раз и не выжили.
- Логично. А влипали ли когда-нибудь  в подобные Слюни броненосцы? Ага,
вот видите. Все-таки не каждая пиявка  решится штурмовать стальной борт.  Вы
не знаете, где сейчас Клади и Рошаль, мастер... - Сварог осекся.
Снизу,  от воды,  долетел  звучный  шлепок  и  вслед  за ним  явственно
прошуршало, словно по стали провели наждачкой.
- Слышали, маскап? - воскликнул Пэвер.
- Может,  очередной  маррог?  Еще  раз шлепнуло. Одновременно  справа и