Рэй Брэдбери. Вино из одуванчиков

---------------------------------------------------------------
Перевод: Э. Кабалевская
OCR: Петр Александрюк
---------------------------------------------------------------

Уолтеру А. Брэдбери, не дядюшке и не двоюродному брату, но, вне всякого
сомнения, издателю и другу

Утро было  тихое,  город,  окутанный  тьмой, мирно  нежился  в постели.
Пришло лето, и ветер был летний -- теплое дыхание мира, неспешное и ленивое.
Стоит  лишь  встать,  высунуться  в  окошко,   и  тотчас  поймешь:  вот  она
начинается, настоящая свобода и жизнь, вот оно, первое утро лета.
Дуглас Сполдинг, двенадцати лет от роду, только что открыл глаза и, как
в  теплую речку,  погрузился  в  предрассветную  безмятежность.  Он лежал  в
сводчатой  комнатке  на четвертом  этаже -- во всем  городе  не  было  башни
выше,--  и оттого, что  он  парил  так высоко в  воздухе  вместе  с июньским
ветром, в нем  рождалась  чудодейственная сила. По ночам, когда вязы, дубы и
клены сливались  в одно  беспокойное море,  Дуглас  окидывал  его  взглядом,
пронзавшим тьму,  точно  маяк. И сегодня... --  Вот  здорово! -- шепнул  он.
Впереди целое лето, несчетное множество дней -- чуть не полкалендаря. Он уже
видел себя  многоруким, как божество Шива из книжки про путешествия:  только
поспевай рвать еще зеленые  яблоки,  персики, черные как  ночь сливы. Его не
вытащить из лесу,  из  кустов,  из речки.  А как  приятно будет  померзнуть,