Лорч остановился под фонарем на бульваре Вашингтона, чтобы посмотреться
в  витрину  магазина.  Он  внимательно   изучил  свое  отражение,   стараясь
предугадать, что подумают полицейские, если заметят его.

***

Пожилой  мужчина  в темно-синем шевиотовом костюме.  Вполне  приличном,
поскольку он не слишком смялся, когда пришлось спать прошлой  ночью в кустах
у шоссе. Лицо было помятым и опухшим, заросшим щетиной, но это само по  себе
еще не преступление.
Проблема  была  в  том,  что,  если его  остановят,  у  него  не  будет
документа, удостоверяющего личность.
Он никогда  не  представлял  себе, как далеко было от долины до  Калвер
Сити, особенно, если пешком карабкаться вверх по склонам. Солнце выжимает из
человека все соки и, пока доберешься до склона на стороне  города, полностью
выбьешься из сил и изголодаешься, а горло будет забито пылью.
Вот что заставляло его тащиться дальше - его  горло. Лорч отвернулся от
витрины и зашагал по улице.
Движение было не слишком оживленным для раннего вечера. Может быть, все
решили оставаться  сегодня дома  из-за того, что случилось. Их можно понять.
Но ничего из того,  что  они  слышали или  читали,  не  могло  сравниться  с
реальностью. Как выглядела медсестра, когда шнур затягивался у нее на горле,
как Гризволд  кричал женским голосом, какой запах от него исходил, когда ток
был включен на максимум.
Он не должен сейчас об этом  думать. Он должен идти. Осталось несколько