Он медленно поднялся на ноги... где тут  можно  попить  воды?  Есть  ли
здесь кран? Как они моют пол?...
Ведя рукой по стене, Эрик медленно обошел  колонну...  куда  теперь?...
Голова  болела  и  кружилась,  думалось тяжело. Из какого-то проема сочилось
слабое свечение... Он закрыл  глаза  и  помассировал  веки  --  свечение  не
исчезло...  Эрик  медленно  пересек  станцию и подошел к переходу на Площадь
Революции. Неразборчивый шум стал громче, но все равно остался неразборчивым
--  не  то  музыка, не то шепот. На ступеньках лестницы, ведущей к переходу,
трепетали отблески света. Сквозняк выдувал  из  туннеля  странный  запах  --
похоже  на  табак,  но  с  примесью  чего-то еще. Эрик нащупал во внутреннем
кармане пистолет  и  прислушался  к  не  подводившему  до  сих  пор  чувству
опасности...  однако  то  молчало...  на  ловушку КПГ непохоже. Держа руку с
пистолетом за пазухой,  он  медленно  поднялся  по  ступенькам  и  осторожно
заглянул в переход.
Гулкая темнота туннеля была усеяна огоньками фонарей и горящих  свечек.
На  полу  сидели  люди  --  по  одиночке,  по двое или трое, группами по 5-6
человек. Некоторые тихо беседовали, некоторые читали, некоторые  курили  или
просто  лежали,  уставившись  в  потолок.  Какая-то  девица  в дальнем конце
туннеля негромко играла на гитаре и пела -- слов песни  было  не  разобрать.
Эрик выпустил рукоятку пистолета, и тот скользнул в карман дубленки.
Движимый любопытством, он медленно пошел по коридору... на  него  никто
не   обращал   внимания.   Табачный  дым  клубился  в  лучах  фонарей,  люди
неразборчиво шевелились в полумраке. Большинство было не старше тридцати  --
бородатые, длинноволосые или, наоборот, бритые наголо -- часто татуированные
-- одеты в живописные тряпки... Всюду валялись  рюкзаки.  С  десяток  негров